M de Medusas.

Frida Kahlo está muerta encima de mi cama.Tengo tanto miedo que creo que me ha subido la fiebre, ha subido como una de esas mareas de Diciembre,a veces recuerdo Diciembre,a veces no.
          Me derrito.                                    
                                       Me crujo.
                                                                     Me duelo.
                   Me retuerzo.
                                              Me estallo.
                                                                                      Me derramo.
            Me congelo.
                                             Me abro.
Me
Mentira.
Me
Medusas inmortales inundan toda mi habitación.Mi habitación es un ataúd.Mi habitación es una colmena.El aire es tóxico, las paredes estan frías y mojadas como el cartón de mis piernas.No deja de llover por dentro.
Todo se está inundando y no deja de llover.No sé si más dentro de mí.Creo que sí.El agua no para de subir, las medusas me llegan ya casi por la nuca, esa donde te gustaba estrellar tu respiración.Esa en la que ahora yace el hielo.
Todo se está inundando por fuera.
Todo se está inundando por dentro.
Sube la marea.Ahora voy a llorar.Voy a llorar debajo del agua, tanto que mis lágrimas se disimularán ahí abajo, tanto que las medusas morirán por ingestión de sal.

Por mucho que sean inmortales




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