Olvida todo lo que te pueda decir.Es mi mentira de ti.

lunes, 15 de septiembre de 2014

Tapón de sal.

Están lloviendo anémonas y ladridos.
Medusas.
Pelos y zanahorias.
Mi pies es una ortiga.
Aguijones marrones,
azules.
Tengo en el pecho diecisiete barcos hundidos.
Las anémonas se introducen por mis oídos.
Por mi boca.
Trepan a sus anchas por mi carne.
Mi voz está doliente.Se arrastra por el fondo del mar. Y el crujir de las vertebras me recuerdan lo lejos que estoy.
Están lloviendo anémonas y guindillas.
Tarántulas.
Cipreses y pelotas de tenis.
Mi piel es un enjambre.
Oxido verde,
violeta.
Tengo en mis manos catorce granadas detonadas.
Las anémonas se introducen en mi vientre.
En mis ojos.
Escalan sin miedo por detrás de mi piel.
Mi voz está doliente.Cansada.Y el crujir de las vertebras no deja de recordarme,

lo lejos que estoy.



|                                |                                                  |                                         |
                   |                                               |                             |

                   |                                |                           |                                   |                     |
                      |          |                            |                           |                                     |          

                                                                                                                           miparaguasestároto


jueves, 4 de septiembre de 2014

Lacuidaddelospajarosquenosabianvolar.

A las 5.48 de la madrugada me despierta el canto de una tórtola perdida.
Se posa a los pies de mi cama.Obviando la tempestad de debajo de las sabanas.La tempestad de debajo de mi piel.Mis pulmones resoplan tanto que las mariposas no pueden respirar.
La tórtola no deja de mirarme.
Entonces empiezo a confundir rostros.
Los olores me atormentan.
Me voy desdibujando como un boceto en medio del mar.
Las brújulas giran y giran sin apuntar a ninguna parte.
No quiero que seas mi huida.

En ninguna parte.En el piano roto y la voz del sordo.
El suelo está encharcado.
El agua viene de dentro.De fuera.De dentro.

"Quiero ahogar a la tórtola.
Quiero salvar a la tórtola."


Llevo 900 noches soñando un regreso.
Novecientas.
Y ahora no recuerdo como se abría la puerta para dejarte entrar.





Y ella sigue gritando.