Se posa a los pies de mi cama.Obviando la tempestad de debajo de las sabanas.La tempestad de debajo de mi piel.Mis pulmones resoplan tanto que las mariposas no pueden respirar.
La tórtola no deja de mirarme.
Entonces empiezo a confundir rostros.
Los olores me atormentan.
Me voy desdibujando como un boceto en medio del mar.
Las brújulas giran y giran sin apuntar a ninguna parte.
En ninguna parte.En el piano roto y la voz del sordo.
El suelo está encharcado.
El agua viene de dentro.De fuera.De dentro.
"Quiero
Quiero
Llevo 900 noches soñando un regreso.
Novecientas.
Y ahora no recuerdo como se abría la puerta para dejarte entrar.
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