Tapón de sal.

Están lloviendo anémonas y ladridos.
Medusas.
Pelos y zanahorias.
Mi pies es una ortiga.
Aguijones marrones,
azules.
Tengo en el pecho diecisiete barcos hundidos.
Las anémonas se introducen por mis oídos.
Por mi boca.
Trepan a sus anchas por mi carne.
Mi voz está doliente.Se arrastra por el fondo del mar. Y el crujir de las vertebras me recuerdan lo lejos que estoy.
Están lloviendo anémonas y guindillas.
Tarántulas.
Cipreses y pelotas de tenis.
Mi piel es un enjambre.
Oxido verde,
violeta.
Tengo en mis manos catorce granadas detonadas.
Las anémonas se introducen en mi vientre.
En mis ojos.
Escalan sin miedo por detrás de mi piel.
Mi voz está doliente.Cansada.Y el crujir de las vertebras no deja de recordarme,

lo lejos que estoy.

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