Queyaestabahastalastetasdepoetasdebraguetayrevolcón

Yo también he jugado al papel de quererte. Interpretando cada señal mal colocada de tus interpretaciones mal pensadas. Intentando interpretar cada signo, cada mensaje oculto en tus lágrimas de arena. Interpretando el papel más difícil de mi vida. El papel de quererte, para siempre.
Porque no hay más. No sé cuando volveré a verte. En realidad no sé si alguna vez te vi. O simplemente te inventaba en el instante antes de que llegara la información de mi pupila a mi cerebro infectado de obsesiones y pasteles de chocolate. Se-Me-d
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                                                                                                                             .
¿Por qué no nos sirve con el amor?
Cada mañana desayunábamos olvido. Y no hay nada ni nadie que pueda cambiar el menú.
A veces yo quería desayunarte a ti.
Y cenarte.
A veces no.

Quiero oír el latir de tu corazón a ritmo con el sonido de mis pisadas alejándome de él.

pum pum- pum pum –pum pum -pum pum -pum pum -pum pum -pum pum-pum pum

Nos necesitamos y no sabemos escucharnos. Nos escuchamos y no sabemos necesitarnos. Siento y luego “lo siento”. Nos hemos bebido hasta la última de las melodías de nuestros cuerpos. Nos hemos refregado la piel tan fuerte que la sangre ha sido siempre un juguete más.

Estoy dispuesto a morir en tu mente.                 
En serio. Tengo la debilidad a flor de piel. La piel que no habitas.
Me rindo al olvido de tu olvido. Bórrame como se borra una pizarra de tiza roja. Bórrame sin miedo. Me venzo a las sustancias que mueren cada día en tu memoria. No quiero estar ahí, no me sirve. No nos sirve. Nos usamos tanto. Nos quisimos tanto que el simple hecho de ser una mera imagen me parece ridículo.
Nosotros somos más de prendernos el uno a otro.
Abandóname a la suerte de alguna cabeza desconocida que acabe conociendo demasiado. Soy el alzhéimer muerto debajo de tu pelo.

Mi cuerpo siempre tendrá tu reminiscencia.