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Voy a trazar un dibujo uniendo cada punto de mi cuerpo donde clavaste cada hortensia disecada.
No me escuches.
Soy el único idiota que ha encontrado la aguja en el pajar.Y con ella se ha bordado una bella bufanda, olvidando que estamos en verano.Olvidando olvidar. Olvidándose de la brisa que suelta la flauta cuando la tocas.
No me toques.
Me he equivocado de andén.He colocado mi cabeza en la vía donde no pasaba ningún tren.Pero me he quedado un rato.Mientras las libélulas olisqueaban mi sangre encerrada en mi cuerpo.Tengo que abrir las compuertas, he pensado.Tiene que huir.
Me he vestido por dentro con tu piel y ahora quiero desnudarme de ti.Quiero desnudarme.Desnudarte.Ahora.Vamos.Ven.Apaga la luz.No me mires a los ojos.Ellos no saben mentir.En cambio mi boca sí.Un judas.Un judas que sabe besar.Clavar.Vamos.No tengas miedo.No quiero encontrarme a  mi mismo en esta habitación.Porque me asustaría más que si siguieras aquí.
Me he peinado los nervios con tus nudillos.Por dentro.Y a mi me gusta estar despeinado.
Túmbate.Voy a contarte un cuento.

"Hay estrellas en el cielo que están muertas, su luz se ha apagado.Sin embargo nosotros desde la tierra seguimos viéndolas brillar, porque la velocidad de la luz no ha hecho aún su trabajo.Nosotros las vemos, pero ellas ya no están"

Eso.
Es justo eso lo que pasa con nuestro ¿he dicho nuestro? Amor.
Yo sigo viéndolo.
Pero ya no está.
Murió como Frida.Tumbado en aquella cama azul.