Laprimaveraenlaquetodaslasfloresmorian.

Mi habitación está llena de moscas.
                                                Mi cama está llena de moscas.
                                                                                           Mi piel está llena de moscas.
Todo se está pudriendo.
Y yo aquí, tumbado entre el hedor de tulipanes muertos.
Flotando en el agua estancada del rio que nunca me contuvo .Del rio que se  para. Se agita. Del rio que me empuja a tragarme todo el agua que ya antes había expulsado de mis pulmones.
Me ahogo como se ahogan los gatos en una bolsa de basura.
Floto entre invenciones que quiero creer.me. Mentiras que quiero vivir.me
Soy tan cobarde que estoy haciendo que todas las paredes que me rodean, tan blancas y puras, se rían de mi a mis espaldas.
Se rían de mi a mis frentes.
Se rían de mi a mis costados.
Mis costados están llenos de gusanos.
Me como lo que vomito una y otra vez.

                                      La lluvia no deja de caer por cada ranura de mis costillas.

Mi esqueleto es una diana.
Mis manos han dejado de hablarme.
Toda la habitación está llena de moscas.
Y en mi estómago el rugido de un animal herido.
Segundos en los que puedo leer quinientos veintidós libros de poemas.
Y digerirlos uno a uno.
Segundos eternos.
Como el rio.
Como el rio que me llevaba.

Y acabo ahogándome.